Chương 8

Cố Chi Chu tắt máy, chậm rãi rút cây bút Montblanc tôi tặng anh từ túi trong. Trên nắp bút có khắc dòng chữ: “To My Revenge Partner”.

“Thời hạn?” – Anh lật đến trang cuối hợp đồng, ánh mắt nóng bỏng.

“Cả đời.” – Tôi đáp.

Chiếc bút xoay tròn trong ngón tay thon dài của anh.

Bầu trời ngoài kia trong xanh không tì vết, còn bóng chúng tôi hòa quyện vào nhau trên tờ giấy da.

Khoảnh khắc đó, tôi cuối cùng đã hiểu — sự báo thù thực sự không nằm ở việc hủy diệt đối phương, mà là khiến bản thân sống hạnh phúc hơn bất kỳ ai.

Những gì Giang Du Bạch đang phải chịu, giờ đây chỉ là nền nhạc phụ họa cho cuộc đời mới của tôi — thậm chí không đáng để gọi là một bản nhạc đệm.

Ngoài cửa kính, ánh đèn đô thị lấp lánh như sao rơi.

12

Tôi đang đút muỗng cháo bí đỏ cuối cùng vào miệng con gái, bàn tay bé bỏng của bé vỗ bàn lộp bộp, tiếng cười lanh lảnh như chuông bạc.

“Điện thoại kìa.” – Tôi khẽ gật về phía phòng khách.

Cố Chi Chu gập tờ tạp chí tài chính, tay áo sơ mi xắn đến khuỷu, để lộ chiếc đồng hồ hoạt hình tôi nghịch vẽ sáng nay.

Anh nhấc máy, đúng lúc con bé vung thìa dính đầy cháo hét: “Ba ơi!”

Bên kia điện thoại, chỉ là tiếng thở nặng nề.

“Alo?” – Cố Chi Chu giữ điện thoại bằng vai, tay nhận lấy cái thìa đang múa loạn của con – “Ai vậy?”

Trong tiếng gió rít lạnh buốt, giọng nói từng khiến tôi day dứt không yên run rẩy vang lên: “...Tôi muốn gặp Vãn Vãn.”

Cố Chi Chu nhướng mày, bế con gái đang gặm cúc áo anh lên cao một chút.

Bé gái cười khanh khách, giơ tay kéo cà vạt, vẫn còn vết màu từ buổi hoạt động cha con buổi chiều.

“Vợ tôi đang cho con ăn.” – Anh nhẹ nhàng lau khóe miệng dính cháo của bé – “Anh có việc gì không?”

Tiếng bật tắt bật lửa vang lên liên tục.

Ba năm trước, một đêm mưa, Giang Du Bạch cũng đứng dưới nhà tôi như thế, đầu thuốc lập lòe trong bóng tối, sau lưng là đám paparazzi.

Nhưng hiện tại, trên tủ buffet nhà tôi là ảnh gia đình — thứ mà anh ta vĩnh viễn không có được.

“...Không có gì.”

Khi tiếng ngắt máy vang lên, con gái tôi vừa nhét chiếc bánh quy nhai dở vào miệng Cố Chi Chu.

Tôi nhìn bóng phản chiếu của ba người trong kính cửa sổ, chợt nhớ lại ngày bác sĩ thông báo tôi mang thai — Cố Chi Chu mắt đỏ hoe, cẩn thận lồng tấm ảnh siêu âm vào khung tranh Tinh Hà.

“Ai gọi vậy?” – Tôi đón lấy con gái đang lim dim buồn ngủ.

Cố Chi Chu ném điện thoại lên ghế sofa, cúi đầu hôn nhẹ lên đỉnh đầu tôi: “Gọi lừa đảo.”

Môi anh trượt qua vành tai tôi, giọng cười khẽ vang lên: “Hỏi anh có muốn mua đất nghĩa trang không.”

Ngoài cửa sổ, một chiếc xe cứu thương hú còi băng qua cầu. Đèn nhấp nháy hắt lên trụ cầu, sáng tối lấp loáng — giống hệt chiếc đèn hỏng trong tầng hầm năm nào.

Ngày đó, Giang Du Bạch ôm cây đàn guitar viết nên Đêm Tối, nói rằng khi nổi tiếng sẽ cưới tôi.

Bây giờ, bài hát của anh ta đã bị gỡ khỏi tất cả các nền tảng, còn bộ sưu tập Tinh Hà của tôi đang được triển lãm tại Pháp.

Căn hộ của anh ta bị tòa án niêm phong, còn Cố Chi Chu thì đóng khung giấy đăng ký kết hôn của chúng tôi treo ở sảnh lớn tập đoàn.

Thứ anh ta đánh mất, không chỉ là tôi — mà còn là cô gái từng thức trắng đêm sáng tác vì anh, từng chắt bóp từng đồng để lo học phí đào tạo cho anh.

“Mẹ ơi!” – Con gái đột nhiên cựa quậy trong vòng tay tôi, bàn tay bé nhỏ với lấy cuốn album ảnh trên bàn trà.

Cố Chi Chu mỉm cười mở album, đầu ngón tay lướt nhẹ qua bức ảnh tôi bụng bầu lấp ló dưới cực quang Iceland.

Góc ảnh, chiếc nhẫn cưới trên ngón áp út của anh và sợi dây chuyền kim cương trên cổ tôi lấp lánh phản chiếu ánh tuyết.

Thì ra, sự trả thù tàn nhẫn nhất, là biến những ký ức từng đau đớn đến tận xương thành câu chuyện trà dư tửu hậu đầy đắc ý.

Giống như lúc này — cuộc gọi mà Giang Du Bạch cố gắng bấm giữa cơn gió lạnh, đến cả một cái rung động trong tim tôi cũng không gợi lên được.