Chương 10

Anh ta chỉ có thể an ủi như vậy.

Trong phòng, Thanh Đàm vẫn níu lấy tay Ân Tảo: “Mẹ ơi, cậu bé ngoài kia thật sự là con của mẹ sao?”

Ân Tảo gật đầu rồi lại lắc đầu: “Trước đây là vậy, nhưng bây giờ thì không nữa.”

Thanh Đàm chớp mắt tò mò.

Ân Tảo dịu dàng bế cô bé lên giường, ngón tay khẽ chạm vào mũi cô, cười nhẹ: “Mẹ còn chưa hỏi con, sao hôm nay con về sớm thế?”

“Con làm bài xong rất nhanh, nên cô giáo không bắt con ở lại học thêm.”

Ân Tảo khẽ gật đầu.

Sau bữa tối, Thanh Đàm đi ngủ, Ân Tảo ngồi bên giường, lặng lẽ lấy ra bức thư cuối cùng — thư mà Lam Mộ đã gửi cho cô trước khi mất.

Khi bệnh tình trở nặng, Lam Mộ đã viết rất nhiều thư cho cô, mỗi năm lại gửi một lá về quê nhà.

Anh từng nói nếu có một ngày cô không còn yêu anh nữa, thì những bức thư đó không cần mở ra.

Nhưng bao năm qua, Lam Mộ vẫn luôn là nỗi day dứt ăn sâu vào lòng cô — chẳng thể quên, chẳng thể buông.

Sự ra đi của Lam Mộ đã để lại một vết sẹo mãi mãi không thể lành trong tim Ân Tảo.

Và đây là bức thư cuối cùng — lời từ biệt cuối cùng của Lam Mộ.

【Khi em đọc được bức thư này, có lẽ em đã 30 tuổi rồi. Có thể em đã có sự nghiệp, có gia đình riêng.

Dù thế nào, xin em hãy sống cho chính mình — luôn sống rực rỡ, luôn hướng về ánh sáng.

Không cần phải nhớ đến anh, vì em mãi mãi là chính em.

Hãy sống thật tốt, được không? Đừng để anh lo lắng. Hãy mang theo phần cuộc sống của anh mà sống — sống trọn vẹn, sống nồng nhiệt.】

Khi nhận được bức thư này, thật ra Ân Tảo vẫn chưa từng nghĩ đến chuyện ly hôn.

Cô chỉ muốn giữ chặt Sở Vị Từ bên mình — dù chỉ để được nhìn thấy khuôn mặt giống Lam Mộ mỗi ngày, cô cũng thấy Lam Mộ như vẫn còn tồn tại.

Cô sợ mình sẽ quên mất Lam Mộ.

Nhưng Lam Mộ luôn hiểu cô.

Anh biết cô không dễ bước ra khỏi nỗi đau đó, nên mới viết những bức thư này — để từng chút một tiếp thêm sức mạnh cho cô.

Ân Tảo ôm chặt bức thư, nước mắt từng giọt rơi xuống, mặn chát.

Cô vừa khóc vừa thì thầm: “Lam Mộ, anh yên tâm nhé... Em sẽ cố gắng quên anh, sẽ cố gắng sống thật tốt.”

Bởi vì quá khứ ấy, cô phải dứt bỏ.

Sáu năm qua, cô sống như cái bóng — không có chính mình, mọi thứ đều xoay quanh Sở Vị Từ và Sở Hựu Bạch.

Còn họ thì dẫm đạp lên tình cảm của cô, biến cô thành một trò cười đáng thương.

Sáng hôm sau, Ân Tảo định thức dậy chuẩn bị bữa sáng. Nhưng vừa mở cửa phòng, cô nhìn thấy Sở Vị Từ và Sở Hựu Bạch đứng ngoài hành lang — hai người tay đang cầm đồ ăn sáng.

Cô không định cho họ vào, nên không mở cửa chính.

Sở Vị Từ thấy cô phớt lờ mình, trong lòng chợt bứt rứt:

“Tảo Tảo, anh chuẩn bị bữa sáng rồi — chúng mình ăn cùng chút đi.”

Anh ta nói và đẩy cửa: “Em mở cửa một chút được không?”

Ân Tảo giọng bình thản:

“Tôi không có thói quen ăn sáng chung với người ngoài, hơn nữa tôi tự làm được rồi. Các người quay về đi.”

Sở Vị Từ nghiến răng:

“Cho dù em có giận anh đi nữa, thì cũng nên nghĩ cho Hựu Bạch một chút chứ! Thằng bé còn nhỏ, em thật sự muốn để nó đứng ngoài này lâu vậy sao?”

Ân Tảo lạnh lùng đáp:

“Vậy thì anh đưa thằng bé đi, đừng đứng đây làm vướng mắt.”

Nghe vậy, Sở Hựu Bạch bật khóc:

“Mẹ... mẹ đừng bỏ con... Mẹ ơi, con biết mình sai rồi...” — Thằng bé vừa khóc vừa lau nước mắt, hình ảnh thật đáng thương.

Ân Tảo khựng lại, rồi mở cửa:

“Ăn xong bữa sáng, các người đừng đến nữa.” — Cô quay người vào bếp chuẩn bị.

Sở Vị Từ dẫn Hựu Bạch vào phòng. Lúc đó, Thanh Đàm đã thức dậy, thấy họ vào, ánh mắt nhỏ liền trở nên cảnh giác.

Hựu Bạch liếc Thanh Đàm một cái. Thanh Đàm nhẹ nhàng hừ một tiếng rồi nói bằng giọng non nớt nhưng nghiêm túc:

“Nếu các người dám làm hại mẹ, cháu nhất định không tha!”

Hựu Bạch cãi lại:

“Mẹ cũn là mẹ của tôi mà, chẳng lẽ không đúng sao?”

Thanh Đàm mím môi khi nghe lời đó.

Sở Vị Từ hôm nay mới biết — Thanh Đàm là con nuôi của Ân Tảo, không có huyết thống với cô.

Anh ta đặt bữa sáng lên bàn, ánh mắt vô tình lia tới chiếc phong thư bên góc bàn. Tô Thanh Ảnh từng nói đó là thư mối tình đầu của Ân Tảo.

Sở Vị Từ không kìm được bước tới bàn, mở ngăn kéo — trước mắt anh ta là chiếc phong thư ấy...

Hơn nữa — cả bàn ăn đều phủ đầy thư, hàng trăm chiếc phong thư xếp san sát nhau, khiến tim anh ta trong nháy mắt thắt lại.

Anh ta tập hợp hết can đảm rồi cầm lấy một phong thư xem lướt qua.

Những lá thư đều là viết tay, dưới mỗi thư đều ký tên “Lam Mộ”.

Họ — một người tên là Ân Tảo, một người tên là Lam Mộ.

“Triêu Mộ” — ngay cả tên cũng thật phù hợp.

Đột nhiên, một nỗi buồn không thể diễn tả trào lên từ góc mềm mại nhất trong tim anh ta — lan theo mạch máu, tràn khắp khắp toàn thân.

Anh ta gần như không thể đứng vững, chỉ chống tay lên bàn để giữ thăng bằng.

Trước khi Ân Tảo mang bữa sáng vào, anh ta đã lật qua hết tất cả những lá thư.