Chương 7

Ngoại truyện

1.

Thời gian là người trang điểm khôn ngoan nhất. Nó có thể làm dịu vết thương sâu thẳm nhất, cũng có thể che giấu sự thật xấu xí nhất.

Từ ngày vở kịch “dọa tố cáo” khiến tôi như bị đóng đinh lên cột nhục nhã, đã qua năm năm. Trong năm năm ấy, tôi từ người kiểm soát mọi thứ của công ty lại trở thành một “nhân viên cấp cao” bình thường. Tô Địch Di không ly dị tôi.

Cô ấy chỉ chọn cách kín đáo hơn — dùng hình thức lịch thiệp để giam giữ tôi trong cái lồng vàng tên là gia đình.

Tôi vẫn sống ở khu biệt thự cao cấp nhất H Thành. Vẫn lái xe sang mới nhất. Tiếp tục đeo chiếc Patek Philippe đắt tiền, mỗi năm lại đổi mẫu. Nhưng tất cả những thứ đó — đối với mọi người — là của tôi. Còn đối với chính tôi, chúng không thuộc về tôi.

Dù ở nơi công cộng nào, Tô Địch Di vẫn khoác tay tôi, cười mềm dịu, vẫn là cặp vợ chồng mẫu mực, khiến người ngoài tin rằng chúng tôi hạnh phúc không nghi vấn. Nhưng chỉ có tôi biết — tất cả đều giả dối.

Vì Tô Địch Di vẫn giữ thói quen ngủ riêng. Trước kia ít ra còn có Đới Tẩm. Dù tôi cũng không trẻ nữa, nhưng là một người đàn ông, khát vọng vẫn có. Chứng mất ngủ ngày càng nặng. Cứ mỗi khi đêm khuya chẳng thể chịu đựng được, tôi lại lật đi lật lại ký ức, trong đầu tìm xem mình sai bước nào.

Có lẽ từ lúc bắt đầu, tôi đã đánh giá thấp sự nhẫn nhịn và tầm nhìn của Tô Địch Di. Tôi nghĩ rằng sau mười mấy năm rút lui về gia đình, cô ấy đã bị mài mòn, mất hết cạnh sắc, trở thành một chiếc bình sứ vô hại — chỉ biết quan tâm điểm số con cái, biết pha trà chiều...

Tôi sai. Cô ấy không phải bình sứ. Cô ấy là một thanh kiếm giấu trong vỏ, và chính tôi đã trao cho cô ấy lý do để rút kiếm ra.

Giờ đây, chủ nhân của thanh kiếm đó lại không chỉ có một người. Con gái chúng tôi — Tô Đường — tốt nghiệp Ivy League với thành tích ưu tú, nhảy thẳng vào công ty từ những vị trí thấp nhất. Ai cũng biết, đây chỉ mới bước khởi đầu.

Tô Địch Di đang dùng cách an toàn nhất để trải đường cho người kế thừa của mình.

Tô Đường giống mẹ lắm, nhất là đôi mắt — luôn có nụ cười thoảng, khiến người khác không thể đoán được trong đáy mắt là gì. Nhưng con bé còn có thêm năng lượng trẻ trung và sự gần gũi. Con bé ôm tay tôi nũng nịu, gọi tôi là “ba”, hỏi tôi về những vấn đề trong dự án công ty. Có lúc tôi tưởng mình bị lừa — rằng có thể tôi vẫn còn giữ được chút gì đó của danh dự làm cha.

Tôi bắt đầu quan tâm sát sao con bé — không chỉ công việc, mà cả đời sống cá nhân. Lòng tôi tự nhận, đây là tình cha dành cho con gái.

Cho đến một ngày, tôi nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của chính mình ngày xưa.

2.

Dự án đầu tiên Tô Đường tiếp quản là chuỗi sinh thái nhà thông minh mới của công ty. Để thực hiện dự án này, con bé thành lập một đội ngũ trẻ tuổi — toàn là những thiên tài kỹ thuật mà con bé “đào” từ các trường đại học hàng đầu và từ các đối thủ.

Trong số đó, nổi bật nhất là hai người:

Lâm Triết: là tiến sĩ ngành máy tính từ một đại học hàng đầu trong nước, có thiên phú về thuật toán, tính cách hơi hướng nội và có phần ngượng ngùng.

Trần Khởi: quản lý dự án từng làm việc tại Silicon Valley, tính cách năng động, cởi mở, rất mạnh trong việc tích hợp nguồn lực và điều phối đội nhóm.

Tôi để ý thấy Tô Đường đặc biệt quan tâm đến hai bạn trẻ này.

Một buổi chiều nọ, tôi lướt qua phòng trà. Qua kính ngăn, tôi nhìn thấy Tô Đường đang đưa cho Lâm Triết một ly cà phê pha tay. Con bé nghiêng người sang bên, lắng nghe Lâm Triết hơi căng thẳng trình bày vấn đề kỹ thuật, ánh mắt con bé dịu dàng và chăm chú.

“Lâm Triết, tôi biết mô hình này rất khó” giọng con bé nhẹ nhàng như lông vũ. “Nhưng anh làm được mà. Đừng bận tâm người khác nói gì, với tôi, anh là người đặc biệt nhất.”

“Anh hiểu tôi nói gì phải không?”

Mặt Lâm Triết đỏ ửng ngay lập tức, ánh mắt trước kia hơi mờ nhạt bỗng chớp sáng rực rỡ. Cậu ta gật mạnh đầu, ôm laptop như một chiến binh nhận huy chương, rồi vội vàng rời đi.

Tôi đứng đấy, cảm giác quen thuộc trào lên trong lòng — ánh mắt ấy, sự ưu ái ấy. Câu: “Anh là người đặc biệt nhất” — Hình như ai đó đã từng nói với tôi lời đó...

Hai ngày sau, công ty tổ chức teambuilding quý, tại một khu nghỉ dưỡng ngoài ngoại ô.

Sau bữa tối, lúc bên đống lửa trại, tôi lại nhìn thấy một cảnh tượng tương tự...

3.

Lần này đối tượng là Trần Khởi. Cậu ta vì một vấn đề với nhà cung cấp mà có vẻ buồn bã, ngồi một mình ở góc. Tô Đường bê hai ly rượu tiến tới, ngồi xuống bên cạnh cậu ta:

“Sao vậy, buồn rầu hả? Gặp chút trắc trở là đã chịu thua rồi sao?”

Trần Khởi cười gượng:

“Cô Tô, lần này là tôi xử lý không tốt thôi.”

“Không phải,” — Tô Đường lắc đầu, ánh mắt con bé hòa vào ánh lửa nhấp nháy —“Dự án này có được tiến độ như ngày hôm nay, công đầu là của anh.”

“Trong lòng tôi — không ai có thể thay thế vị trí của anh. Đội này không thể thiếu anh.”

“Tôi cũng không thể thiếu anh.”

Con bé chạm ly với cậu ta, rồi ngửa cổ uống sạch ly rượu. Trần Khởi ngồi đờ ra nhìn con bé, trong mắt ánh lên sự vỡ bỏ u ám, thay vào đó là ánh sáng pha trộn giữa biết ơn, ngưỡng mộ và... một chút tình cảm.

Tim tôi chợt lắng lại. Tôi cuối cùng biết được cảm giác quen thuộc đó đến từ đâu.

Cách đây nhiều năm, tôi cũng từng dùng chiêu này với Đới Tẩm. Tôi từng ca tụng năng lực cô ta trước đám đông, nói không ai bì kịp. Khi cô ta buồn, tôi lại an ủi tận tình, nói rằng trong lòng tôi cô ta rất quan trọng. Tôi để cô ta cảm thấy mình là duy nhất. Thậm chí tôi để cô ta như bà chủ thứ hai, để cô ta sẵn lòng chiến đấu hết mình, hy sinh cả tuổi thanh xuân vì tôi.

Những lão gia quyền quý xưa, vợ lẽ sủng thiếp. Dùng dục vọng và tình cảm để thao túng người phụ nữ, đặc biệt là phụ nữ quyền lực.

Tôi từng nghĩ đây là chiêu trò quản người tinh tế, ít tốn kém nhất. Nhưng giờ đây, khi nhìn con gái tôi tự nhiên dùng chiêu ấy, tôi đột ngột cảm thấy một làn lạnh thấu xương.

Con bé học được điều đó từ đâu?

4

Một buổi chiều cuối tuần. Tôi rời sớm khỏi một buổi tiệc xã giao nhàm chán, trở về nhà. Biệt thự yên tĩnh lạ thường. Cánh cửa thư phòng khép hờ, bên trong vang lên cuộc trò chuyện giữa Tô Đường và Tô Địch Di.

“Đường Đường, Lâm Triết và Trần Khởi đều là nhân tài hiếm có.” Là giọng của Tô Địch Di, mang theo chút nhắc nhở: “Nhưng con làm vậy... có phải đang đùa với lửa không?”

Tiếp theo đó là tiếng cười lanh lảnh, tinh quái của Tô Đường:

“Mẹ yên tâm, con biết chừng mực mà.” Con bé ngừng lại một chút, rồi thốt ra một câu khiến tôi như bị sét đánh giữa trời quang:

“Chẳng phải giống y như chiêu mẹ dùng với ba năm xưa sao?”

“Phải để họ nghĩ mình là người đặc biệt, là người được thiên vị... thì họ mới cam tâm tình nguyện cống hiến cho con, coi công ty như chính sự nghiệp của họ mà chiến đấu chứ!”

Làm công...

Hai chữ ấy như hai cây kim nung đỏ, đâm thẳng vào tai tôi. Ầm một tiếng, như có dây thần kinh trong não tôi đứt phựt. Tất cả ký ức bỗng chốc xâu chuỗi lại—

5

Tô Địch Di bán chiếc túi do dì tặng, gom tiền đóng học phí cho tôi. Khi tôi nói “Anh sẽ trả lại em”, ánh mắt cô lúc ấy—dường như cảm động, nhưng thật ra đã quá hiểu tôi. Sự hà khắc của bố vợ. Và cả sự "trao quyền" tưởng như bất đắc dĩ sau khi kết hôn.

Cô lùi về hậu phương, ngầm chấp nhận mọi chuyện giữa tôi và Đới Tẩm, khiến tôi tưởng mình đã phá bỏ xiềng xích, nắm quyền công ty trong tay...

Còn Đới Tẩm? Người phụ nữ mà tôi từng ngỡ đã bị mình nắm trọn. Tôi ưu ái cô ta, hứa hẹn tương lai, để cô ta tin rằng mình là người chiến thắng, sẵn sàng dâng hiến cả thanh xuân vì tôi.

Tôi từng tự hào vì sự khôn khéo của mình. Nhưng mãi đến lúc này tôi mới bừng tỉnh.

Mọi thứ có lẽ bắt đầu từ khi cô ấy tiếp cận tôi. Hoặc từ khi bố vợ đồng ý gả con gái cho tôi, nhưng đồng thời ép tôi nhượng bộ những điều kiện nào đó. Hoặc từ bản di chúc—nơi mà toàn bộ cổ phần đều đứng tên tôi, nhưng thực chất là “giữ hộ” cho con gái.

Trên bàn cờ mà Tô Địch Di và cha cô dựng nên, tôi và Đới Tẩm—chẳng qua là hai quân cờ giống hệt nhau.

Tô Địch Di chấp nhận sự tồn tại của Đới Tẩm, không phải vì bao dung, cũng chẳng phải vì nhu nhược. Mà vì cô ấy chỉ như một người chủ đang dõi theo hai con chó săn—một lớn một nhỏ. Miễn là chúng còn săn được mồi, chủ nhân chẳng cần bận tâm chúng tranh giành nhau thế nào trong ổ.

Tôi từng nghĩ mình ban cho Đới Tẩm giấc mộng “bà chủ thứ hai” giả tạo. Nhưng lại không biết rằng chính mình cũng đang sống trong một giấc mộng còn hoang đường hơn—mộng làm “ông chủ”.

Và vì giấc mộng đó, tôi đã dốc cạn nửa đời để làm thuê cho nhà họ Tô.

Tôi dựa vào bức tường lạnh toát, trượt người ngồi bệt xuống đất. Ở cuối hành lang, tấm gương phản chiếu một người đàn ông ăn mặc chỉnh tề, mặt mày tái nhợt. Bộ vest đắt tiền kia, lúc này trông chẳng khác nào một bộ đồ hề lố bịch.

Tôi không còn là Cư Thế Quân. Tôi chỉ là... một Đới Tẩm khác của nhà họ Tô.

(Hoàn)