Chương 6

Anh không ngăn cản.

Chỉ vì... câu nói khi xưa của tôi: “Dù có chuyện gì xảy ra, em cũng sẽ mãi mãi không rời xa anh.”

Mọi chuyện bùng nổ vào ngày diễn ra buổi họp báo ký kết hợp đồng với Nhược Du.

Anh ta quả thực không gia hạn hợp đồng quản lý với cô ta.

Bởi vì — Nhược Du đã trở thành cổ đông của Chu thị.

Họ dùng một hình thức ràng buộc còn chặt chẽ hơn cả hợp đồng để tiếp tục quấn lấy nhau.

Và từ đầu đến cuối — tôi hoàn toàn không hề hay biết.

Sau khi cô ta ký xong, Chu Dạng còn thản nhiên nói với giới truyền thông:

“Cô ấy là người quan trọng nhất trong cuộc đời tôi.”

"Người quan trọng nhất."

Thật là một định nghĩa sâu sắc và phũ phàng.

Lúc tôi nhìn thấy câu nói đó, tôi đang mở gói ảnh cưới vừa được gửi đến do chậm tiến độ sản xuất.

Những tấm ảnh ấy — đầy những nụ cười thân mật, những tư thế tình tứ...

Bỗng chốc biến thành những gương mặt trơ trẽn, đáng ghê tởm trước mắt tôi.

Tôi cuối cùng cũng bùng nổ.

Tôi lôi rìu ra từ hộp dụng cụ, kéo tất cả ra sân.

Điên cuồng đập.

Ra sức đập.

Có lẽ con người ta, chỉ khi trải qua mất mát, đau thương... mới có thể thật sự trưởng thành.

Chẳng phải là... tôi không nỡ từ bỏ tất cả những gì mình đã dốc lòng suốt bao năm qua sao?

Chẳng phải là... tôi không cam tâm rút lui như vậy, để rồi nhìn Nhược Du được toại nguyện, còn mình thì trông như kẻ thất bại?

Chẳng phải là... người tôi thầm yêu bao năm — ánh trăng trong lòng tôi — chính là anh ta sao?

Nghĩ cho cùng, cũng chỉ là... một người đàn ông thôi mà.

Thế thì... tại sao tôi lại phải giày vò chính mình, hạ thấp chính mình, khiến bản thân trở thành một trò cười như thế?

Sau khi thông suốt mọi chuyện,

Tôi mới nhận ra — thì ra buông bỏ, thật ra chỉ là chuyện của một khoảnh khắc.

Thì ra... buông bỏ, lại dễ dàng đến thế.

Cuộc trò chuyện với Nhược Du hôm ấy, kết thúc chẳng mấy vui vẻ.

Cô ta cũng vì lịch trình bận rộn nên không nán lại lâu.

Sau đó, tôi tiếp tục quay về viện dưỡng lão, ở bên dì Chiêm và các cụ ông cụ bà, dạy họ đánh đàn, làm bạn cùng họ.

Nhưng qua những ngày sống cùng nhau, mấy người lớn tuổi trong viện cũng mơ hồ cảm nhận được rằng tôi từng có những nỗi đau không thể nói ra.

Thế nhưng, họ chưa từng hỏi han gì — tất cả đều âm thầm giữ sự tế nhị.

Sau này, lấy cảm hứng từ câu chuyện của dì Chiêm — bằng cảm xúc của một người mẹ mất con — tôi viết nên một bản nhạc piano.

Tôi đặt tên cho bản nhạc đó là “Tiểu Nhan.”

Hôm tôi chơi bản nhạc ấy trong sân viện, tất cả các cụ đều vỗ tay nồng nhiệt. Dì Chiêm thì lặng lẽ rơi nước mắt bên cạnh.

Những ngày ấy, nhờ có Trần Hằng và mọi người, tinh thần của dì Chiêm cũng dần dần ổn định lại.

Bà đã dần chấp nhận một sự thật — tôi không phải Tiểu Nhan.

Và con gái bà... đã rời xa thế giới này từ rất lâu rồi.

Viện trưởng Lâm thì học cách livestream bằng điện thoại.

Khi biết tôi từng đoạt giải quán quân trong một cuộc thi piano quốc tế, ông kiên quyết tổ chức một buổi livestream phát hành bản nhạc mới cho tôi.

Ngày hẹn đã định, mọi người trong viện ai nấy đều tất bật chuẩn bị cho tôi.

Bà Lâm — từng làm thợ may — đo người cho tôi và tự tay may một bộ lễ phục.

Bà Triệu — từng làm trong ngành trang điểm — giúp tôi làm tóc, trang điểm nhẹ nhàng.

Cụ ông Tống — từng biết lái xe — vì muốn tạo không khí long trọng, đã đặc biệt thuê một chiếc xe hơi sang trọng, từ thị trấn về đón tôi, rồi đưa tôi chạy một vòng quanh huyện trước khi trở lại viện.

Dưới giàn nho trong sân, các dây đèn trang trí lấp lánh được treo lên.

Trên bức tường sau cây đàn piano, là một tấm băng rôn viết tay: “Buổi biểu diễn cá nhân của nghệ sĩ piano Tân Hinh” — do cụ ông Cát, người giỏi thư pháp, tự mình viết.

Ngày hôm đó, còn có hai cụ ông Từ và Thẩm — từng học dẫn chương trình, ăn mặc chỉnh tề, long trọng mặc vest trở lại.

Họ đứng trước ống kính điện thoại, đọc lời giới thiệu thật chuẩn xác, thật trang trọng.

Tôi nhìn tất cả những con người đáng yêu ấy...

Tự nhiên cảm thấy có thứ gì đó thật ấm áp đang chảy trong lòng.

Lần đầu tiên trong đời, tôi cảm nhận được... mình được người khác quan tâm, yêu thương, và trân trọng đến thế.

Ngày qua ngày, cuộc sống cứ thế lặng lẽ trôi đi.

Tới mùa xuân năm sau, tôi chính thức đăng bản thu âm “Tiểu Nhan” lên mạng.

Chưa đầy một tuần sau, vì cảm xúc chân thành, sâu sắc được thể hiện qua bản nhạc, “Tiểu Nhan” nhanh chóng nổi tiếng khắp các nền tảng video ngắn — đạt hàng trăm triệu lượt xem.

Nhờ đó, tôi bắt đầu nhận được lời mời biểu diễn solo, mời làm đại diện thương hiệu, thậm chí còn có đoàn phim ngỏ ý mời tôi đóng vai chính, tận dụng sức nóng trên mạng.

Tất cả những lời mời ấy — tôi đều không từ chối.

Cuộc sống không nên tự giới hạn chính mình.

Tôi lẽ ra phải biết nắm lấy bất kỳ cơ hội nào có thể mang lại điều tốt đẹp cho bản thân.

Nhưng... luôn có người không muốn bạn sống yên ổn.

Sau ba lần bị các đoàn phim từ chối đột ngột, tôi bắt đầu cảm thấy có gì đó không đúng.

Vì vậy, tôi tìm đến Trần Hằng.

“Anh có thể giúp tôi một việc được không?”

Nhược Du tìm đến tôi — đúng một tuần sau.

Cô ta vội vã xuất hiện, gương mặt hơi tái vì lo lắng, nhưng ánh mắt vẫn mang theo vẻ kiêu ngạo quen thuộc:

“Tân Hinh, ý cô là gì đây?”

Một tuần trước, tôi đã gửi cho cô ta một số “chuyện cũ” mà cô ta từng cố giấu kín khi còn ở nước ngoài.

Những thứ trong đó — từ nội dung đến mức độ nhạy cảm — đủ để phá hủy hình ảnh của cô ta trong giới giải trí, khiến cô ta không bao giờ có thể quay lại được nữa.

Lần này, tôi nhấp một ngụm trà, mỉm cười nhìn cô ta:

“Không có gì đâu. Chỉ là tình cờ gặp được một paparazzi muốn tung những chuyện đó ra ánh sáng. Vì nghĩ đến tình bạn xưa cũ, tôi đã mua lại mọi thứ giúp cô.”

Cô ta nửa tin nửa ngờ, giọng đắn đo:

“Thật sao?”

Tôi không khẳng định, cũng chẳng phủ nhận.

Tất nhiên là không thật.

Tất cả những bằng chứng đó là do tôi nhờ Trần Hằng điều tra giúp.

Mục đích của tôi — là muốn cô ta cũng phải nếm trải cái cảm giác phập phồng lo sợ, luôn trong trạng thái bất an, mất kiểm soát.

Từ sau khi gặp lại cô ta hôm đó, mỗi khi được phỏng vấn, tôi đều khéo léo nhắc đến những “quá khứ mờ ám” của một ai đó — mà không hề nêu tên.

Trên mạng xã hội, tôi cũng thường xuyên đăng những dòng trạng thái ẩn dụ có chứa chữ “Nhược” hay “Du” trong đó.

Ẩn ý rõ ràng.

Ám chỉ có người hai mặt, giả tạo, đạo đức giả.

Cư dân mạng bắt đầu suy đoán, bàn tán.

Người có tật — sẽ luôn nhạy cảm và dè chừng.

Cô ta liền lập một đội ngũ giám sát truyền thông, theo dõi sát từng hành động của tôi trước công chúng.

Chỉ cần có bất kỳ động tĩnh nào — dù không liên quan — họ cũng lập tức đối phó, tung tin, thuê luật sư gửi thư cảnh cáo.

Chính những phản ứng quá mức như vậy — ngược lại khiến hình ảnh của cô ta bị ảnh hưởng.

Một số thương hiệu và đoàn phim cho rằng cô ta “quá phiền phức”, nên dứt khoát ngừng hợp tác.

Bị tôi “trêu đùa” hết lần này đến lần khác, lại liên tục mất hợp đồng — tâm lý của cô ta ngày càng rối loạn.

Cô ta bắt đầu mất kiểm soát tại nhiều sự kiện quan trọng.

Con người càng leo lên cao... thì càng sợ ngã.

Việc tôi làm — chỉ là lặng lẽ cầm lấy boomerang mà cô ta từng ném ra... rồi từ từ ném ngược trở lại.

Gặm nhấm từng chút, từng chút một... tinh thần của cô ta.

Khiến cô ta mơ hồ, hoảng loạn, mất kiểm soát.

Cuối cùng, sau khi tôi đăng một dòng trạng thái bóng gió nói rằng “có kẻ đạo đức bại hoại”, thì sáng hôm sau — Nhược Du hoàn toàn sụp đổ.

Cô ta xông thẳng vào nhà tôi, điên loạn túm lấy cổ áo tôi:

“Cô rốt cuộc muốn gì? Hành hạ tôi như thế, cô thấy vui lắm sao?”

“Dù tôi có quyến rũ chồng cô thì sao chứ? Người Chu Dạng yêu từ đầu tới cuối là tôi! Là tôi!”

“Trong mối quan hệ này, chính cô mới là kẻ cướp, chính cô mới là người thứ ba!'”

“Từ từ đã, Nhược Du, cô có muốn bình tĩnh lại chút không...”

Tôi vốn định nhắc nhở cô ta — rằng điện thoại tôi đang đặt ở phía sau, đang quay lại toàn bộ cảnh này.

Nhưng cô ta càng nói càng mất kiểm soát, càng trở nên điên cuồng: