Chương 7

“Tôi không cần bình tĩnh! Tôi dựa vào cái gì phải bình tĩnh?!”

“Các người — những kẻ xuất thân thượng lưu — liệu có từng hiểu được nỗi khổ của người như tôi không?!”

“Cô nói tôi giành vai, giành tài nguyên phim ảnh — thì sao? Không phải vì tôi bị các người ép đến đường cùng à?!”

“Cô và Chu Dạng — từ đầu đến cuối có từng coi trọng tôi chưa?”

“Hồi còn học chung, các người giúp tôi là thật tâm sao? Hay chỉ để phô trương cái gọi là 'lòng thương hại' của các người?!”

“Các người chỉ muốn khoe rằng mình có nhiều tài nguyên, nhiều đặc quyền hơn tôi! Chỉ muốn thấy tôi cảm kích, quỳ gối trước lòng tốt của các người mà thôi!”

“Các người chưa từng thật lòng nhìn nhận tôi!”

“Nếu thật sự xem trọng tôi, thì tại sao Chu Dạng không để tôi debut bằng hợp đồng với Chu thị?!”

“Nếu cô xem trọng tôi, sao không kéo tôi vào công ty của cha dượng cô?!”

“Các người không muốn tôi sống tốt hơn các người — đúng không?!”

“Vậy thì sao nếu tôi dùng thân thể để đổi lấy cơ hội? Thì sao nếu tôi dùng mọi thủ đoạn để leo lên?!”

“Ít nhất, đó cũng là thứ tôi tự giành được bằng chính mình!”

“Cô dựa vào cái gì mà không hài lòng? Lại còn dùng cách này để đe dọa, hành hạ tôi?”

“Chính tôi thích cái cảm giác vượt qua được các người, rồi lại có thể nắm các người trong lòng bàn tay!”

Tôi chưa bao giờ nghĩ rằng — trong mắt Nhược Du, tôi và Chu Dạng lại là như thế.

Những lời đó... sau đó đã được đăng nguyên văn lên mạng.

Vì lúc đó, tôi đang livestream một buổi giao lưu piano.

Cảnh tượng Nhược Du phát điên ấy — được ghi lại một cách hoàn chỉnh.

Chỉ trong chớp mắt, danh tiếng của cô ta hoàn toàn sụp đổ.

Hậu quả kéo theo: Phim truyền hình bị cắt sóng, hợp đồng quảng cáo bị hủy, bị gạch tên khỏi đoàn phim, hình ảnh trong show thực tế bị xóa hoặc làm mờ...

Một minh tinh đang ở đỉnh cao sụp đổ — chỉ cần một khoảnh khắc.

Từ vụ bê bối của Nhược Du, còn kéo theo hàng loạt vấn đề trong nội bộ Chu thị bị khui ra.

Lỗ hổng thuế, vi phạm hợp đồng với mức đền bù khổng lồ, nghệ sĩ bị chèn ép đến mức tự tử...

Hết tin tức tiêu cực này đến tiêu cực khác, như hiệu ứng domino, liên tiếp ập đến.

Chỉ sau một đêm, công ty giải trí từng được xem là “ngôi sao đang lên” của ngành... đã rơi thẳng đứng: cổ phiếu sụt giá thê thảm, hàng chục tỷ giá trị bốc hơi.

Tình hình hoàn toàn không thể cứu vãn.

Một số cổ đông của Chu thị thấy nguy liền vội vàng rút lui.

Số khác — những cổ đông lâu năm, từ lâu đã bất mãn với kiểu làm ăn dựa vào “lưu lượng duy nhất” của Chu Dạng — lần này lấy cớ để lật bài.

Và thế là... suốt một thời gian sau đó, Chu Dạng bị họ liên tục chèn ép, đấu đá trong các cuộc họp hội đồng.

Không còn Nhược Du làm “trụ cột”, Chu Dạng cũng không còn bất kỳ năng lực hay quyền uy nào để trụ lại.

Anh ta lần lượt thất thế — cuối cùng bị đá khỏi công ty, thua cuộc hoàn toàn.

Tất nhiên, tôi cũng không quên “tặng anh ta một nhát cuối cùng.”

Khi tôi dẫn theo luật sư và mang theo bản hợp đồng ly hôn đã chuẩn bị kỹ đến gặp anh ta lần nữa, Chu Dạng không còn níu kéo.

Anh ta ký luôn, không chút do dự.

Thực ra, ngay từ lần đầu anh ta không chịu ký, tôi đã nộp đơn kiện lên tòa án.

Nhưng khi ấy, tòa từ chối xử lý, với lý do “tình cảm chưa thực sự rạn nứt, chưa đủ căn cứ ly hôn.”

Sau đó, Chu Dạng bắt đầu liên tục liên lạc với tôi bằng mọi cách.

Lúc thì gửi quà, lúc lại bay cả ngàn cây số chỉ để đến thăm tôi vài phút.

Anh sửa sang lại sân nhỏ của tôi, rồi còn chọn giúp tôi một chú thỏ cưng mới.

Nhưng đáng tiếc — con thỏ đó lại chết trong quá trình vận chuyển. Một lần nữa, không thể đến được tay tôi.

Ngoài nỗi tiếc nuối dành cho con thỏ ấy, tôi không quan tâm gì khác.

Tôi hiểu rõ con người Chu Dạng — và cái gọi là “sĩ diện” của anh ta.

Ngày xưa anh không chịu ly hôn, vì anh cho rằng mình vẫn còn đủ khả năng mang lại cho tôi tất cả những điều tốt đẹp.

Còn bây giờ, khi anh chẳng còn gì cả — thì tự nhiên anh cũng không muốn kéo tôi theo mình.

Nhưng đúng khoảnh khắc chúng tôi vừa bước ra khỏi Cục dân chính với tờ giấy ly hôn, anh lại hỏi tôi một câu:

“Nếu được làm lại từ đầu, nếu không có Nhược Du xen vào, em có còn muốn yêu anh nữa không?”

Tôi trả lời:

“Nếu được làm lại từ đầu... thì tôi thà chưa từng quen anh.”

Khoảnh khắc ấy, mắt anh đỏ hoe, môi run lên — như thể có một cơn đau xé ruột đang dâng trào từ trong tim.

Anh lặng người hồi lâu, rồi chậm rãi nói:

“Ừ... anh hiểu rồi.”

Đó là lần cuối cùng tôi gặp Chu Dạng.

Bởi vì ngay ngày hôm sau, anh đã gieo mình từ tầng cao nhất của tòa nhà Chu thị — nơi từng là cả lý do sống và chỗ dựa cuối cùng của anh.

Sau đó không lâu, trong một sự kiện rất tình cờ, tôi gặp lại mẹ mình ở khách sạn nơi tôi nghỉ chân.

Lúc ấy, tôi vừa bước ra khỏi thang máy thì thấy bà ta đang nắm chặt tóc một cô gái ăn mặc lôi thôi, tát cô ta không ngừng giữa hành lang.

Bên cạnh họ, một gã đàn ông trung niên bụng phệ, quấn hờ khăn tắm, đang giằng co với cô gái ấy.

Tôi nhìn rất rõ — gã đó chính là Tống Quốc Vi.

Mẹ tôi bị Tống Quốc Vi đẩy ngã, liền gào lên trong tuyệt vọng:

“Tống Quốc Vi! Tôi tuyệt đối sẽ không ly hôn với ông! Tôi còn sống ngày nào, con đàn bà kia và thằng con hoang của ả, đừng hòng bước chân vào nhà này!”

Tống Quốc Vi cũng không chịu thua:

“Bà nghĩ bà là ai chứ? Đừng quên bà vào Tống gia bằng cách nào!”

Nghe vậy, mẹ tôi sững người, rồi ngồi bệt dưới sàn như một người đàn bà mất hết lý trí, đầu tóc rối bời, gào khóc như một mụ điên. Cảnh tượng ấy nhanh chóng thu hút nhiều người tụ lại xem.

Trong khoảnh khắc vô tình ánh mắt chúng tôi chạm nhau, bà ta khựng lại.

Cái nhìn đó, làm tôi bỗng nhớ đến một ngày tôi bị bà nhốt trong biệt thự.

Khi ấy tôi cũng ngồi bệt dưới đất, khóc lóc van xin bà thả tôi ra.

Còn bà thì sao? Vẫn lạnh lùng đứng trên cao nhìn xuống, không mảy may động lòng, chỉ nói:

“Trước khi Chu Dạng đến đón, mày đừng hòng bước ra khỏi đây. Mày chỉ có thể ngoan ngoãn ở lại!”

Lúc này, trợ lý bên cạnh khẽ hỏi tôi:

“Chị Tân Hinh, bà ấy đang nhìn chị kìa... chị quen à?”

Tôi thu ánh nhìn lại, lạnh nhạt nói:

“Không quen.”

Ngày ký hợp đồng với công ty quản lý mới, Trần Hằng đến tham dự với tư cách khách mời đặc biệt.

Có người tò mò: Tổng tài tiếng tăm lẫy lừng của Tập đoàn Trần thị, sao lại đến đây?

Anh chỉ mỉm cười, trả lời:

“Cô ấy là ân nhân của tôi. Mong mọi người sau này quan tâm cô ấy nhiều hơn.”

Sau buổi ký kết, anh rủ tôi đi ngắm bình minh.

Chúng tôi khởi hành từ nửa đêm, leo bộ dọc đường núi. Khi lên tới đỉnh, trời vẫn còn phủ sương mờ xám nhạt.

“Tại sao anh lại giúp tôi?” – tôi hỏi.

Trong giới giải trí, có người chống lưng thì dễ đi hơn. Nhưng Tập đoàn Trần thị lại hoạt động chủ yếu trong tài chính và năng lượng – không hề liên quan gì đến showbiz.

Trần Hằng cũng là người từ trước tới nay không vướng tai tiếng với bất kỳ ai.

Anh hoàn toàn không cần phải “liên lụy” vì tôi.

Anh mỉm cười, mở một lon bia rồi đưa cho tôi:

“Chắc là vì bản nhạc cô viết tên là Tiểu Nhan — cũng là tên em gái tôi. Cũng có thể... vì tôi từng mất đi một đứa bé, nên muốn giúp một người mẹ cũng từng trải qua nỗi mất mát ấy. Hoặc... chỉ đơn giản là tôi muốn giúp cô.”

Anh vừa nói, vừa mở lon bia của mình và nhấp một ngụm.

Tôi cụng lon với anh.

Mấy ngụm vào bụng, men rượu bắt đầu lan ra, khiến con người ta dễ dàng buông lỏng cảm xúc.

“Cô biết không? Lúc em gái tôi chết đuối, tôi đứng ngay bên cạnh.”

Anh nhìn ra xa, tiếp tục kể:

“Nhưng tôi không biết bơi. Lúc đó tôi còn nhỏ quá, rất hoảng loạn, không biết phải làm sao để cứu em. Cành cây tôi nhặt không với tới được, tôi chỉ có thể đứng trên bờ hét thật to...Nhưng sau này tôi hiểu, la hét chẳng thay đổi được gì. Nó vẫn rời xa tôi, ngay trước mắt tôi. Tôi đã vĩnh viễn mất em gái mình.”

Khi ấy, bầu trời phía xa bắt đầu nhuộm một lớp cam nhạt.

Còn ánh mắt anh thì u ám, đau lòng.

“Sau này, ba tôi mất, tôi tiếp quản công ty. Mẹ tôi bắt đầu có dấu hiệu tâm thần, luôn khăng khăng muốn ở viện dưỡng lão.”

Tôi ngồi bên cạnh, lặng im lắng nghe.

“Tôi biết, dù mẹ không nói, nhưng bà trách tôi. Trách tôi đã không cứu Tiểu Nhan. Nếu không thì vì sao bà không chịu về nhà, không chịu ở một mình với tôi, không muốn đối mặt với tôi... chỉ muốn ở viện dưỡng lão Vân Thành, đợi một giấc mơ không thể thành sự thật?”

Tôi không kìm được, vỗ nhẹ lên vai anh.

“Nhưng nếu khi đó anh liều mạng nhảy xuống nước, có lẽ mẹ anh đã mất cả hai người con. Nỗi đau ấy sẽ còn gấp bội. Có khi, sau khi cha anh mất, bà cũng không thể chịu đựng nổi mà buông xuôi tất cả.”

“Thế nên, lúc đó, với độ tuổi và khả năng của anh, những gì anh làm... đã là cố gắng nhất rồi. Người đã khuất thì đã đi rồi. Nhưng người còn sống, vẫn cần phải sống.”

Anh lặng đi.

Một lúc sau, tôi nói thêm:

“Thật ra, tôi từng nghe dì Chiêm nói... dì rất nhớ anh.”

Tôi không lừa anh.

Khi tôi viết bản nhạc Tiểu Nhan, vì lao lực mấy ngày liền, tôi bị sốt cao.

Dì Chiêm đã đích thân đến chăm tôi, đút tôi uống thuốc, nấu cháo cho tôi.

Có những thứ tình cảm mà cả đời tôi khao khát, những yêu thương mẹ chưa từng cho tôi — lại được một người xa lạ dành cho.

Hôm ấy, tôi thấy trong cháo có củ từ, liền nói:

“Dì Chiêm, cháu bị dị ứng với củ từ ạ.”

Dì khựng lại, rồi khẽ xoa đầu tôi:

“Cháu cũng giống thằng Hằng nhà dì, cũng bị dị ứng với củ từ. Dạo này nó bận quá, chẳng thấy đến, dì cũng nhớ nó lắm...”

“Lần trước gặp nó, thấy nó lại gầy đi, không biết có ăn uống đàng hoàng không nữa...”

Nghĩ tới nụ cười hiền hậu của dì Chiêm, tôi quay sang nhìn Trần Hằng:

“Đợi em hoàn tất mọi chuyện, mình cùng nhau đưa dì về nhà, được không?”

Anh hơi ngẩn ra, nhìn tôi, mắt dường như lay động điều gì đó.

Cuối cùng, anh mỉm cười:

“Được.”

Từ phía xa, ánh cam đã lan rộng khắp bầu trời.

“Anh nhìn kìa, mặt trời lên rồi.”

Tôi nhìn theo ánh mắt anh.

“Ừ, mặt trời lên rồi.

Một ngày mới... bắt đầu rồi.”