Chương 3

Biệt thự chúng tôi sống sau kết hôn, là tài sản trước hôn nhân của anh ta. Chiếc xe tôi lái, đứng tên công ty anh ta.

Ba năm thanh xuân tôi dành cho anh ta – hoàn toàn vô giá trị.

À không, vẫn có giá.

Trang cuối của bản thỏa thuận có ghi chú bổ sung: “Xét đến công lao trong ba năm hôn nhân, bên nam tự nguyện tặng cho bên nữ một căn hộ 80m² ở trung tâm thành phố.”

Tám mươi mét vuông.

Thật đúng là hào phóng.

Dùng một căn hộ, để mua ba năm tuổi trẻ của tôi, mua tôi ngồi tù thay cho người anh ta yêu, mua luôn một cái kết “sạch sẽ” để tôi biến khỏi đời anh ta.

“Căn nhà này ở vị trí rất tốt, lại gần nhà bố mẹ em.” Thẩm Tuấn Ngôn thấy tôi im lặng quá lâu, lại bổ sung, “Mật mã cửa là ngày sinh của em. Vãn Vãn, anh đã làm tất cả những gì có thể rồi.”

Làm tất cả những gì có thể?

Tôi cuối cùng cũng ngẩng đầu lên, khoé môi nhếch thành một nụ cười đầy châm biếm.

“Thẩm Tuấn Ngôn, anh nghĩ tôi dễ bị lừa lắm sao?”

Anh ta sững người, lông mày nhíu chặt lại. “Em nói gì vậy?”

“Không có gì.” Tôi cầm bút trên bàn, không thèm nhìn văn bản, ký thẳng vào cuối trang.

Lâm Vãn.

Hai chữ, mạnh mẽ và dứt khoát.

Tôi đẩy bản thỏa thuận đã ký về phía anh ta.

“Thẩm Tuấn Ngôn, từ giờ chúng ta ân đoạn nghĩa tuyệt.”

Anh ta nhìn chằm chằm vào chữ ký của tôi, dường như không ngờ tôi lại thoải mái đến vậy. Trong ánh mắt anh ta, cảm giác tội lỗi lập tức bị thay thế bằng sự nhẹ nhõm.

Anh ta nhanh chóng cất bản thỏa thuận đi, như sợ tôi sẽ đổi ý.

“Vãn Vãn, cảm ơn em đã buông tay.” Anh ta đứng dậy, từ trên cao nhìn xuống tôi, “Em yên tâm, chuyện bên ngoài anh sẽ xử lý ổn thoả, sẽ không để em phải ở lại đây quá lâu đâu.”

Anh ta quay lưng bước đi.

“Đứng lại.” Tôi gọi anh ta lại.

Anh ta quay đầu, có vẻ mất kiên nhẫn. “Còn chuyện gì nữa?”

“Thẩm Tuấn Ngôn,” tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, từng chữ rõ ràng, “nếu hôm đó người lái xe là tôi, người bị đâm là Tô Thanh Nhã — anh sẽ làm gì?”

Toàn thân anh ta khựng lại.

Câu hỏi này như một con dao nhọn, xé toạc mọi lớp vỏ bọc đạo đức và tình cảm mà anh ta giả vờ có.

Anh ta im lặng rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng anh ta sẽ không trả lời.

Cuối cùng, anh ta tránh ánh mắt tôi, lạnh lùng đáp:

“Không có nếu.”

Nói xong, anh ta quay đầu rời đi, không ngoái lại.

Cánh cửa sắt nặng nề khép lại trước mặt tôi, vang lên một tiếng “rầm” như muốn chôn vùi mọi thứ.

Tôi ngồi yên tại chỗ, không nhúc nhích.

Nước mắt, cuối cùng vẫn không thể kìm được mà rơi xuống.

Không phải vì anh ta.

Mà là vì tình yêu đã chết, vì ba năm hôn nhân đáng buồn cười của tôi.

Không biết đã qua bao lâu, cánh cửa lại mở ra.

Lần này bước vào là người phụ trách trại tạm giam – một người đàn ông trung niên khoảng hơn 50 tuổi, vẻ mặt nghiêm nghị.

Nhưng khi đi tới trước mặt tôi, ông ta lại mang theo vẻ cung kính hiếm thấy.

Ông hơi cúi người, hai tay đưa cho tôi một ly trà nóng còn đang bốc khói.

“Cô Lâm, để cô phải chịu ấm ức rồi.”

Sau đó, ông lại đưa tôi một chiếc điện thoại hoàn toàn mới.