Chương 8

Ánh nắng hơi chói mắt, tôi giơ tay che lại.

Trong lòng bàn tay vẫn còn vương lại chút ấm—là cảm giác tôi vừa chạm vào trước cửa tòa.

Có người từ ngoài đám đông đưa tay ra, nhẹ nhàng vỗ lên vai tôi.

“Con làm rất tốt.”

Tôi quay đầu lại.

Là bố của Triệu Miên.

Người đàn ông đã đóng vai trò như nửa người cha trong cuộc đời tôi, gương mặt hằn lên những dấu vết của thời gian, nhưng lưng vẫn thẳng tắp.

“Nếu mẹ con nhìn thấy ngày hôm nay... chắc bà ấy sẽ thấy tất cả đều đáng.” ông khẽ nói.

Cổ họng tôi như nghẹn lại, chỉ có thể gật đầu.

“Đi thôi.” ông mỉm cười, “hôm nay không cần về công ty nữa, đưa con mèo của con về nhà ngủ một giấc.”

“Nó đang ở công ty.” tôi nói.

“Vậy thì ghé công ty đón nó trước.” ông vỗ nhẹ lên vai tôi, “rồi về ăn một bữa tối cho đàng hoàng.”

Nhiều năm sau nhớ lại, tôi mới nhận ra—ngày hôm đó, trên bậc thềm tòa án, chính là một ranh giới thực sự của đời mình.

Sau ngày đó, cái tên Lâm Hằng Sơn, từ vai trò “người cha” trong cuộc sống của tôi, hoàn toàn biến thành một mã hồ sơ lạnh lẽo.

Phương án tái cấu trúc tập đoàn Lâm Thị mất hơn một năm mới hoàn thành.

Trong một năm đó, chúng tôi bán đi vài dự án như hố đen nuốt tiền, cắt bỏ hơn nửa số phòng ban chỉ ăn lương mà không làm việc, đồng thời phát bù tiền thưởng bị nợ suốt nhiều năm cho nhân viên theo tỷ lệ.

Tôi cùng một đám luật sư, kế toán và cố vấn mở không biết bao nhiêu cuộc họp—nhiều khi vừa ngẩng đầu lên mới phát hiện trời đã hửng sáng.

Tôi từng nghĩ mình sẽ mệt đến phát điên.

Nhưng trong những ngày bị con số và quy trình lấp kín như vậy, lần đầu tiên tôi cảm thấy trong lòng mình là... ổn định.

Sự thay đổi rõ rệt nhất là đám quản lý tầm trung vốn chỉ biết nhìn sắc mặt cấp trên, giờ bắt đầu học cách đọc báo cáo.

Có lần trong cuộc họp tài chính, một trưởng phòng vốn nổi tiếng lười biếng giơ tay, lắp bắp hỏi một câu về dòng tiền.

Cả phòng im lặng hai giây, rồi đồng loạt bật cười.

Trong tiếng cười ấy, có một sự nhẹ nhõm hiếm hoi.

Ba Nghìn ở công ty cũng ngày càng “có tiếng nói”.

Mỗi sáng, việc đầu tiên của cô lễ tân là đặt một cái bát nhỏ bên cạnh bình hoa, đổ đầy thức ăn mới cho nó.

Anh bảo vệ còn đánh dấu riêng khu vực trước cửa phòng tổng giám đốc trên camera, gọi đó là “tuyến tuần tra của giám đốc mèo”.

Có lần nó vô tình bị nhốt trong phòng họp qua đêm, cô lao công phát hiện ra, xót đến rơi nước mắt, vừa ôm nó vừa dỗ:

“Ôi trời ơi, tiểu tổ tông, đói lắm chưa?”

Tôi đứng ngoài cửa nhìn Ba Nghìn với vẻ mặt vừa ngơ ngác vừa hưởng thụ, không nhịn được bật cười.

Còn chuyện giữa Lương Tri Hạ và Thẩm Nghiên, kết thúc còn nhanh hơn tôi dự đoán.

Sau khi paparazzi tung tin, phía Lương Tri Hạ ban đầu còn cố gắng tẩy trắng, ra tuyên bố nói cô ta là “kẻ thứ ba bị lừa”, thậm chí còn giả vờ gửi tin nhắn xin lỗi tôi trên Weibo.

Tôi lười đáp lại.

Truyền thông ngửi thấy “mùi lớn”, nhanh chóng đào sâu, lôi ra hàng loạt bê bối trước kia của cô ta—làm tiểu tam, tranh vai, mua hot search.

Vài thương hiệu lập tức tuyên bố chấm dứt hợp đồng, mấy bộ phim chờ phát sóng cũng âm thầm thay nữ chính.

Hướng gió của showbiz, một khi đã đổi chiều, còn nhanh hơn cả gió mùa.

Chỉ trong hai tháng, “hoa đán” từng được nâng lên tận trời ấy, như thể bốc hơi khỏi giới giải trí.

Có người hỏi tôi, nhìn thấy cô ta ngã xuống như vậy, có thấy hả dạ không.

Tôi nghĩ một lúc, chỉ nói:

“Cô ta chưa từng là kẻ địch thật sự của tôi.”

Cô ta chỉ là một quân cờ bị đẩy lên bàn.

Người thật sự cầm bài... là những kẻ đàn ông tự cho mình có thể thao túng tất cả.

Thẩm Nghiên trong cơn bão này còn ngã thảm hơn.

Công ty của anh ta vì vi phạm hợp đồng và khủng hoảng dư luận mà tổn thất nặng nề, thậm chí có lúc đứng bên bờ đứt gãy dòng tiền.

Vài quỹ đầu tư từng chủ động tìm đến hợp tác, lần lượt gửi thư luật sư yêu cầu chấm dứt hợp đồng sớm.

Tôi không đạp thêm một chân xuống, cũng không đưa tay giúp.

Một tối nọ, tôi làm việc đến chín giờ, vừa định xuống mua chút đồ ăn, thì lễ tân gọi lên:

“Lâm tổng, có một người đàn ông nói là bạn của chị đang ở dưới, muốn gặp chị.”

“Tên gì?”

“Anh ta nói... chị nhất định sẽ nhớ.”

Tôi im lặng một lát, rồi vẫn ấn nút thang máy.

Ở khu ghế chờ đại sảnh, một người đàn ông mặc vest ngồi đó—bộ vest vừa vặn nhưng nhăn nhúm, cà vạt buông lỏng trên cổ.

Nghe thấy tiếng bước chân, anh ta ngẩng đầu lên.

“Lâm Thu.”

Đã nhiều năm rồi, không còn ai gọi tôi như vậy nữa.

“Thẩm tổng.” tôi gật đầu, “có việc gì?”

Anh ta đứng dậy, dường như muốn đưa tay ra rồi lại rụt về.

“Tôi muốn nói chuyện với cô... về chuyện của Lương Tri Hạ, và cả chuyện trước kia.”

“Chuyện trước kia?” tôi nhướng mày.

“Hồi đó tôi còn trẻ, quá bốc đồng.” anh ta hạ giọng, “tôi thừa nhận mình có lỗi với cô... nhưng Lương Tri Hạ... cô ấy thật sự yêu tôi.”

Tôi nhìn anh ta, bỗng thấy xa lạ.

“Anh tìm tôi... là muốn tôi tha thứ, hay muốn tôi giúp anh tẩy trắng?”

“Tôi chỉ hy vọng cô có thể nói một câu trước truyền thông... rằng trong cuộc hôn nhân năm đó, cả hai chúng ta đều không làm gì sai.” ánh mắt anh ta lảng tránh, “cô biết đấy, câu nói đó rất quan trọng với tình cảnh hiện tại của tôi.”

“Nhưng sự thật không phải như vậy.” tôi bình thản đáp.

Anh ta nghiến răng, dường như đang cố kìm nén điều gì đó.

“Lâm Thu, bây giờ cô đứng ở vị trí cao, nói gì cũng có người tin. Một câu của cô có thể cứu tôi.”

“Ngày trước, khi anh ném lại câu 'chẳng qua chỉ là một tờ giấy ly hôn' trước cửa tòa, anh có từng nghĩ tôi sẽ sống tiếp thế nào không?” tôi hỏi.

Anh ta sững lại.

“Anh luôn miệng nói chúng ta đều là nạn nhân, nhưng lại chưa bao giờ thừa nhận con dao trong tay mình sắc hơn người khác.” tôi tiếp tục, “Thẩm Nghiên, tôi không phải thẩm phán, không có quyền kết tội anh... cũng không có hứng cứu anh.”

Anh ta hít sâu một hơi, như đang bấu víu vào tia hy vọng cuối cùng.

Tôi xua tay.

“Thẩm tổng, sắp tới tập đoàn Lâm Thị có vài dự án mới, kiểm soát rủi ro pháp lý sẽ rất chặt. Nếu công ty bên anh muốn hợp tác, cứ để bộ phận pháp chế gửi hồ sơ.”

Gương mặt anh ta tái đi, hiện lên một vẻ gần như bị sỉ nhục.

“Cô... đang nói chuyện làm ăn với tôi?”

“Đúng.” tôi quay người, “giữa chúng ta... chỉ còn lại khả năng hợp tác thương mại.”

Anh ta đứng đó rất lâu, không nhúc nhích.

Tôi đi đến cửa kính. Ba Nghìn không biết từ lúc nào đã chạy ra từ phòng bảo vệ, nằm chờ trên tấm thảm trước cửa.

Thấy tôi, nó lập tức đứng dậy, vươn cổ “meo” một tiếng.

Tôi cúi xuống bế nó lên.

Phía sau lưng, người đàn ông từng chiếm trọn cả cuộc đời tôi... dần dần bị ánh đèn ngoài cửa kính nuốt chửng.