Chương 1

Trong một góc của phòng lưu trữ hồ sơ ở văn phòng luật, tôi nhìn thấy ba tờ giấy khai sinh.

Phần “Cha” đều ghi tên Cố Cảnh Thâm, còn phần “Mẹ” là Giang Nhu.

Đứa lớn tám tuổi, đứa thứ hai sáu tuổi, đứa út bốn tuổi.

Mà tôi và Cố Cảnh Thâm đã kết hôn tròn mười năm, và chúng tôi từng thỏa thuận sẽ không sinh con suốt đời.

Thì ra suốt mười năm qua, mối tình đầu của anh ta – Giang Nhu – vẫn lặng lẽ sinh con cho anh ta, làm “người mẹ trong bóng tối”.

Tôi cười lạnh, chụp lại ảnh, rồi xoay người rời khỏi phòng hồ sơ.

Điện thoại reo, là Cố Cảnh Thâm gọi đến: “Vãn Vãn, tối nay anh phải đi tiếp khách, em đừng chờ cơm nhé.”

“Ừ.” – Tôi bình tĩnh cúp máy.

Mười năm hôn nhân, hóa ra người thừa thãi... lại chính là tôi.

Việc tôi tìm thấy ba tờ giấy khai sinh đó hoàn toàn là một sự trùng hợp ngoài ý muốn.

Chiều thứ Sáu, thực tập sinh Tiểu Trần ở văn phòng luật hốt hoảng chạy đến tìm tôi: “Chị Lâm ơi, luật sư Cố bảo em sắp xếp lại hồ sơ, nhưng em không tìm thấy tài liệu vụ án năm 2015!”

Tôi đi theo cô ấy đến phòng lưu trữ để giúp.

Tủ tài liệu cá nhân của Cố Cảnh Thâm nằm sâu bên trong cùng. Tôi kéo ngăn tủ ra để tìm hồ sơ thì phát hiện một túi giấy màu nâu.

Túi giấy không được niêm phong, bên trong lộ ra vài tấm ảnh màu.

Tôi theo phản xạ rút ra xem, ngay lập tức chết lặng tại chỗ.

Trong ảnh là ba đứa trẻ. Đứa lớn là một bé trai khoảng bảy, tám tuổi, mặc đồng phục tiểu học tư thục, nét mặt giống hệt Cố Cảnh Thâm như khuôn đúc.

Ở giữa là một bé gái chừng năm, sáu tuổi, buộc tóc hai bên, cười rạng rỡ ngọt ngào.

Đứa nhỏ nhất khoảng ba, bốn tuổi, khuôn mặt bầu bĩnh, đang được một người phụ nữ bế trên tay.

Người phụ nữ đó... là Giang Nhu.

Tình đầu của Cố Cảnh Thâm, người anh ta từng yêu suốt bốn năm đại học.

Tay tôi run lên, tiếp tục lật xem, ba tờ giấy khai sinh được xếp ngay ngắn chồng lên nhau.

Cha: Cố Cảnh Thâm.

Mẹ: Giang Nhu.

Con cả: Cố Dĩ An, sinh tháng 3 năm 2016.

Con thứ hai: Cố Niệm Niệm, sinh tháng 7 năm 2018.

Con út: Cố Tinh Thần, sinh tháng 11 năm 2020.

Tôi và Cố Cảnh Thâm kết hôn từ năm 2014, trước khi cưới đã thỏa thuận sẽ không sinh con.

Tôi không thích trẻ con, anh ta nói sẽ tôn trọng quyết định của tôi.

Chúng tôi đăng ký kết hôn dù cả hai bên gia đình đều phản đối. Tôi đã nghĩ mình tìm được tri kỷ.

Hóa ra, trong suốt mười năm tôi kiên quyết sống không con, anh ta đã có ba đứa con với người khác.

“Chị Lâm? Chị tìm thấy chưa ạ?” – Giọng Tiểu Trần vang lên phía sau.

Tôi lập tức dùng điện thoại chụp lại tất cả ảnh và giấy tờ, rồi đặt mọi thứ trở lại chỗ cũ.

“Tìm thấy rồi, ở đây.” – Tôi đưa hồ sơ cho cô ấy, giọng bình tĩnh đến lạnh lùng.

Ra khỏi phòng lưu trữ, tôi tựa vào tường hít thở thật sâu.

Mười năm.

Trọn vẹn mười năm.

Mỗi tháng anh ta đều có vài ngày "tăng ca" không về nhà.

Mỗi năm đều có một tháng "công tác xa".

Điện thoại luôn đặt mật khẩu, chưa từng để tôi động vào.

Thì ra không phải bận việc, mà là để ở bên một người phụ nữ khác, ở bên ba đứa con của họ.

Tôi mở WeChat, Giang Nhu chưa từng chặn tôi khỏi xem nhật ký.

Bài đăng mới nhất là từ hôm qua: “Con trai lớn thi giữa kỳ được 100 điểm Toán, con gái thứ hai đậu cấp 6 đàn piano, con út đã biết gọi ‘mẹ’. Làm mẹ thật hạnh phúc.”

Ảnh đính kèm là ba đứa trẻ đang quây quần quanh bàn ăn.

Tôi phóng to bức ảnh — trên bàn có bày năm bộ chén đũa.

Bộ thêm ra đó... chẳng lẽ là của Cố Cảnh Thâm?

Tôi lướt tiếp nhật ký WeChat của Giang Nhu, toàn bộ đều là về ba đứa trẻ.

Con trai lớn ngày đầu tiên đi học, con gái thứ hai tập đi xe đạp, con út lần đầu tiên tự bước đi.

Giống như một bà mẹ nội trợ bình thường, đang ghi lại từng khoảnh khắc trưởng thành của con mình.

Chỉ là... chưa từng có gương mặt người đàn ông nào xuất hiện, thi thoảng chỉ có bàn tay nam giới, hoặc một bóng lưng lướt qua.

Tôi bấm vào một bức ảnh sinh nhật của con trai lớn, trên bánh kem cắm tám cây nến.

Trên tường phía sau dán bóng bay và mờ mờ dòng chữ “Chúc mừng sinh nhật”.

Nhìn kỹ vào góc tường, có một chiếc áo khoác xanh đặt trên lưng ghế.

Chiếc áo đó... tôi nhận ra, là quà sinh nhật năm ngoái tôi tặng Cố Cảnh Thâm.

Điện thoại reo lên, là Cố Cảnh Thâm gọi đến.

“Vãn Vãn, tối nay anh phải đi tiếp khách, em ăn trước đi nhé.”

Giọng anh ta vẫn dịu dàng, xen chút áy náy quen thuộc.

“Lại tiếp khách à? Tháng này là lần thứ mấy rồi?” – Tôi kìm nén cảm xúc hỏi.

“Công việc mà, em hiểu mà. Dạo này có vụ lớn cần đàm phán, chắc sẽ phải tăng ca thường xuyên.”

“Khách hàng nào vậy?”

Anh ta im lặng vài giây: “Một công ty bất động sản, em không biết đâu. Đừng lo, cùng lắm là một tháng thôi.”

Một tháng.

Lại là một tháng.

Con trai út năm nay bốn tuổi, đúng cái tuổi cần cha nhất.

“Vậy anh làm việc đi.” – Tôi nhạt giọng đáp.

“Vãn Vãn, em không vui à? Anh hứa, xong vụ này sẽ đưa em đi nghỉ ở Maldives, được không?”

Anh ta bắt đầu dỗ dành, giọng nói vẫn đầy cưng chiều như mọi khi.

Nhưng tôi chỉ thấy ghê tởm.

“Không cần. Anh cứ bận việc đi.” – Tôi dứt khoát cúp máy.

Nhìn những bức ảnh trong điện thoại, tôi bất giác bật cười.

Mười năm sống trong một cuộc hôn nhân “không con”, hóa ra chỉ là tôi đơn phương gánh vác.

Anh ta đã sớm có con cái của mình, chỉ là... người làm mẹ, không phải tôi.

Tối đó tôi ngồi lì trong văn phòng của viện thiết kế đến tận khuya.

Trên màn hình là bản vẽ biệt thự tôi vừa hoàn thành. Khách hàng rất hài lòng, tháng sau sẽ ký hợp đồng.

Dự án này hoàn thành, tôi sẽ nhận được 200 nghìn tệ tiền hoa hồng.

Nghĩ tới đây, tôi mở máy tính, bắt đầu tìm thông tin tư vấn luật sư.

Anh ta đã giấu tôi suốt mười năm – tôi cũng không cần khách sáo với anh ta nữa.

Ly hôn, nhất định phải ly hôn.

Và phải để anh ta ra đi tay trắng.

Tôi mất ba ngày để tìm được một trong những luật sư ly hôn giỏi nhất thành phố.

Đó là một nữ luật sư ngoài bốn mươi, họ Chu, có danh tiếng rất tốt trong ngành.

“Cô Lâm, dựa trên bằng chứng cô cung cấp, chồng cô đã ngoại tình trong hôn nhân và có con riêng. Cô hoàn toàn có thể yêu cầu bồi thường.” – Luật sư Chu xem xong hồ sơ rồi nói.

“Tôi muốn anh ta ra đi tay trắng.” – Tôi nói thẳng mục đích.

Luật sư Chu đẩy kính mắt: “Điều đó thì khó hơn một chút. Tài sản chung của hai người sau hôn nhân là bao nhiêu?”

“Chúng tôi có một căn hộ 180 mét vuông ở trung tâm thành phố, trị giá khoảng 8 triệu tệ, đứng tên tôi. Ngoài ra còn một căn nhà đầu tư 120 mét vuông ở ngoại ô, trị giá khoảng 3 triệu, đứng tên anh ta.”

“Xe cộ thì sao?”

“Có hai xe. Tôi lái BMW X5, anh ta lái Mercedes E300, đều mua sau khi cưới.”

“Còn tiền gửi và đầu tư tài chính không?”

“Đây là phần lớn nhất. Tài khoản lương của cả hai chúng tôi để chung, hiện có 1,2 triệu tiền gửi không kỳ hạn, 2 triệu gửi kỳ hạn, và khoảng 3 triệu trong các khoản đầu tư và quỹ.”

Luật sư Chu gật đầu: “Bằng chứng cô đưa rất đầy đủ ngoại tình, có con riêng, và chuyển tài sản trong hôn nhân. Chỉ cần chứng minh được anh ta đã chi bao nhiêu cho người phụ nữ và ba đứa trẻ kia, cô hoàn toàn có thể yêu cầu bồi thường toàn bộ.”

“Quan trọng là, làm sao tôi lấy được bản sao kê chuyển khoản của anh ta?”

“Ra ngân hàng tra. Cô là vợ anh ta, cô có quyền tra cứu. Ngoài ra, tôi khuyên cô nên chuyển hết số tiền có thể chuyển sang đứng tên bố mẹ cô trước, để phòng trường hợp anh ta phát hiện rồi tẩu tán tài sản.”

Tôi nghe theo lời luật sư Chu. Chiều hôm đó liền đi ngân hàng tra lịch sử chuyển khoản của Cố Cảnh Thâm.

Danh sách nhân viên in ra dày tới hơn ba mươi trang.

Tôi ngồi trong sảnh ngân hàng, nhìn từng khoản một.

Mỗi tháng anh ta đều chuyển cố định cho Giang Nhu 50 nghìn tệ, ghi chú: “Tiền sinh hoạt.”

Mỗi năm vào tháng 3, tháng 7 và tháng 11, sẽ có một khoản chuyển lớn, từ 100 nghìn đến 200 nghìn, ghi chú: “Sinh nhật”, “Học phí”, “Tiền học thêm.”

Chưa kể còn rất nhiều khoản lẻ tẻ:

“Phí khám bệnh viện nhi”, “Vé khu vui chơi”, “Học phí lớp năng khiếu”, “Chụp ảnh trẻ em”...

Tôi nhẩm tính sơ sơ, suốt mười năm qua, anh ta đã chuyển cho Giang Nhu và ba đứa trẻ ít nhất hơn sáu triệu tệ.

Mà số tiền đó, một phần là từ lương anh ta, một phần... là từ tiền tiết kiệm chung của hai vợ chồng.