Chương 5

Dưới lớp vụn vỡ ấy, là một sự thật hoang tàn và tàn nhẫn đến mức chính anh cũng không dám đối diện.

Nhưng đã quá muộn rồi.

Đường thẳng màu xanh lạnh lẽo ấy... sẽ không bao giờ nhảy lên vì anh nữa.

Cô sẽ không bao giờ mở mắt, nhìn anh mà cười, mà khóc—hoặc chỉ lặng lẽ nhìn anh từ xa—nữa.

Anh đã mất quyền được hận cô.

Và cũng mất đi... tất cả những khả năng khác.

Anh ngồi bệt trên nền đất lạnh, lưng dựa vào bức tường cũng lạnh băng như thế. Bàn tay từng đập mạnh vào cửa giờ buông thõng, các đốt ngón tay rách toạc, máu thịt mơ hồ, nhưng anh chẳng cảm thấy chút đau đớn nào.

Mọi cảm giác đau đớn trên da thịt dường như bị một thứ đau đớn lớn hơn, sắc hơn, nuốt chửng hoàn toàn.

Tiếng bước chân gấp gáp, tiếng trao đổi thấp giọng, và cả tiếng vải phủ lên thi thể—những âm thanh rất nhỏ ấy đều như kim châm xuyên qua dây thần kinh căng như dây đàn của anh.

“Tiên sinh, xin hãy nén bi thương.” Một bác sĩ lớn tuổi đỡ anh đứng dậy, trong giọng nói mang chút thương cảm thường thấy ở người làm nghề này. Nhưng lúc này, đối với Giang Lâm, câu nói ấy chẳng khác gì một sự mỉa mai tàn khốc.

Nén bi thương? Anh có nỗi bi thương nào để mà nén?

Anh hận cô! Anh đáng ra nên cảm thấy nhẹ nhõm! Người phụ nữ đã dùng hôn nhân trói buộc anh ba năm trời, khiến anh và Tô Vãn xa cách—cuối cùng cũng chết rồi!

Anh đáng ra phải cười lớn! Phải mở một chai champagne đắt nhất để ăn mừng!

Vậy vì sao anh lại không phát ra nổi một âm thanh? Vì sao lồng ngực anh như bị khoét một lỗ lớn, gió lạnh thốc vào đến mức toàn thân run rẩy?

Anh hất tay bác sĩ, loạng choạng đứng lên. Đôi mắt đỏ ngầu của anh khóa chặt vào chiếc giường đã được phủ tấm vải trắng. Dưới lớp vải ấy—cô gái từng sống động, từng tái nhợt, cuối cùng chỉ còn lại bộ xương khô—đã vĩnh viễn biến mất.

“Cô ấy...” Giọng anh khô rát, nghẹn lại như cái chảo cũ méo mó: “... từ bao giờ?”

“Cô Trầm được chẩn đoán ung thư giai đoạn cuối... đã hơn một năm rồi.”

Một y tá trẻ trả lời nhỏ, giọng run rẩy: “Cô ấy luôn một mình... rất kiên cường, rất ít kêu đau...”

Đầu Giang Lâm vang lên một tiếng “ong”.

Hơn một năm trước—đúng lúc anh và Tô Vãn bắt đầu thường xuyên liên lạc lại.

Khi đó, Trầm Tri Ý luôn im lặng, sắc mặt tái nhợt. Anh nghĩ cô đang giận dỗi, đang dùng chiến tranh lạnh để chống đối việc anh quay lại với người anh yêu. Vì thế, anh càng ghét cô hơn, cho rằng cô tâm cơ.

Thì ra... lúc đó cô đã âm thầm chịu đựng những cơn đau gặm nhấm sinh mệnh. Lặng lẽ đi về phía cái chết.

Còn anh? Anh đang làm gì?

Anh vui mừng vì “tái hợp” với Tô Vãn. Anh mưu tính cách nhanh nhất để thoát khỏi cô. Anh dùng những lời độc địa và sự lạnh lùng tàn nhẫn... đẩy cô càng ngày càng xa.

“Vì sao... không nói với tôi?” Câu hỏi thoát ra khỏi kẽ răng siết chặt, như xé rách cổ họng anh. Là hỏi cô, cũng là tự hỏi chính mình.

Vì sao anh chưa từng phát hiện? Vì sao chưa từng nghĩ rằng—phía sau sự im lặng, gầy gò, mệt mỏi của cô—có thể là sự thật đáng sợ như vậy?

Y tá do dự một lúc, rồi nói khẽ: “Cô Trầm nói... không muốn anh lo. Cô ấy nói... anh có cuộc sống mới rồi, cô ấy ... không muốn làm phiền.”

Không muốn làm phiền.

Hay cho ba chữ “không muốn làm phiền”!

Vậy nên cô chọn ở một mình— sống trong bệnh viện tồi tàn này, chịu đựng hóa trị đau đớn, một mình đi đến tận cuối con đường.

Ngay cả khi ký đơn ly hôn, cô cũng cắt đứt sạch sẽ, không để lại chút phiền toái nào cho anh.

Còn anh? Như một gã hề nhảy nhót, đắc ý vì mình “cuối cùng cũng thoát được cô”, phẫn nộ vì “tìm được cô” và chuẩn bị chất vấn cô?

Sự trào phúng tàn nhẫn ấy cuộn lên như thủy triều, nhấn chìm anh. Anh loạng choạng, suýt nữa đứng không vững.

“Giang tiên sinh.” Vị bác sĩ đưa cho anh một quyển sổ mỏng, mép đã cong: “Đây là... thứ cô Trầm để lại. Cô ấy nói... nếu có ai hỏi đến cô ấy, hãy giao thứ này.”