Chương 15

“Nếu thời gian có thể quay lại...”

“Anh nhất định...”

Nhất định làm gì?

Nhất định không ngoại tình?

Nhất định không đưa Linh Vi về nhà?

Nhất định không phá nát cuộc hôn nhân của chúng ta đến mức này?

Nhưng không còn nếu như nữa rồi.

Anh ta từ từ ngồi xổm xuống, vùi mặt vào lòng bàn tay.

Vai run lên, nhưng không còn nước mắt.

Nước mắt — đã cạn từ lâu.

Ngoài cửa sổ, trời dần tối.

Lại một ngày trôi qua. Ngày thứ 103 không có Chi Chi.

Mười năm.

Đủ để một thành phố thay da đổi thịt. Đủ để một đứa trẻ lớn khôn. Cũng đủ để một người bị bứng ra khỏi ký ức, không còn dấu vết.

Mười năm qua, Lục Dự Châu sống như cái xác không hồn.

Năm tôi “biến mất” được ba năm, anh ta cuối cùng cũng ký đơn ly hôn.

Không phải vì đã thông suốt. Mà là không còn lựa chọn.

Đơn vị định đề bạt anh ta. Khi xét lý lịch thì phát hiện tình trạng hôn nhân “góa vợ” nhưng lại không có giấy chứng tử, trở thành vết nhơ chính trị.

Nhà họ Lục phải chạy vạy đủ đường, cuối cùng dùng lý do “tình cảm vợ chồng rạn nứt, sống ly thân lâu dài” để hoàn tất thủ tục ly hôn.

Ngày nhận giấy ly hôn, anh ta nhốt mình trong căn nhà từng là tổ ấm của cả hai.

Uống đến xuất huyết dạ dày.

Bị đưa vào bệnh viện súc ruột, miệng anh ta vẫn thì thầm gọi tên tôi.

Sau đó, anh ta chuyển khỏi căn nhà ấy, chuyển vào sống ở căn hộ nhỏ do đơn vị phân.

Từ chối mọi cuộc xem mắt, cắt đứt hầu hết các mối quan hệ xã hội, dồn toàn bộ sức lực cho công việc.

Năm bốn mươi tuổi, anh ta trở thành Phó Bộ trưởng thường trực trẻ nhất của bộ.

Quyền thế lớn hơn, nhưng con người lại càng trầm lặng, cô độc.

Trong giới, người ta bàn tán:

“Lục Dự Châu bị vợ cũ hủy hoại rồi. Vì một người phụ nữ đã bỏ đi, giữ mình suốt mười năm — không điên thì là gì?”

Chỉ có chính anh ta biết — không phải là giữ mình. Mà là: “Không còn yêu nổi nữa.”

Trong mười năm đó, anh ta đã cố gắng tìm tôi.

Dùng mọi mối quan hệ có thể, thậm chí tìm đến cả sư huynh tôi — không biết giữa tôi và sư huynh có quan hệ gì, chỉ nghe nói anh ấy là người phụ trách dự án.

Sư huynh chỉ đáp lại một câu:

“Phó Bộ trưởng Lục, có những người rời đi là rời đi thật rồi. Đừng tìm nữa. Giữ cho mình chút thể diện.”

Anh ta vẫn không từ bỏ.

Cho đến năm thứ năm, cha anh ta gọi anh ta đến nói chuyện thẳng thắn:

“Dự Châu, dừng lại đi. Chi Chi đã tham gia vào dự án tuyệt mật cấp cao nhất quốc gia. Thân phận, hành tung, sống chết — đều là bí mật quốc gia. Nếu con còn điều tra nữa, tức là đang giẫm lên ranh giới đỏ. Con muốn cả nhà họ Lục chôn cùng con sao?”

Chỉ lúc đó, anh ta mới hiểu — giữa anh ta và tôi, cách trở không chỉ là tình cảm.

Mà là: biên giới quốc gia, quy định bảo mật, và một khoảng cách không bao giờ vượt qua được.

Mười năm ba tháng.

Dự án tôi tham gia ở căn cứ Tây Bắc chính thức kết thúc.

Vật liệu mới mang mật danh “Khởi Minh” nghiên cứu thành công, sẽ được ứng dụng trong thế hệ tàu vũ trụ tiếp theo, dự kiến nâng cao hiệu suất hơn 40%.

Trong tiệc mừng công, Tổng sư giơ ly chúc mừng:

“Kính chúc Tổng công trình sư Chúc Chi! Mười năm qua vất vả rồi!”

Tôi nâng ly, mỉm cười.

Mười năm gió cát, đã mài sạch sự yếu đuối, và mài ra dáng vẻ kiên cường.

Trong gương, tôi thấy mình — ánh mắt sắc sảo, tĩnh lặng. Không còn là Chúc Chi từng cần nương tựa vào ai.

Tôi là Tổng công trình sư Chúc.

Sau khi dự án kết thúc, tôi có ba tháng nghỉ ngơi.

Tôi trở về Bắc Kinh — không phải về nhà, mà là nhận khen thưởng, và xử lý vài việc cá nhân.

Sư huynh đi cùng tôi trở về.

Mười năm qua, chúng tôi cùng vào sinh ra tử, từ đồng nghiệp thành tri kỷ, rồi thành... người yêu.

Năm ngoái, chúng tôi đã tổ chức đám cưới đơn giản tại căn cứ — không khách khứa, chỉ có bầu trời sao và lời thề.

Anh ấy tôn trọng quá khứ của tôi, và càng trân trọng hiện tại.

Ngày thứ hai về nước, tôi đi thăm bố mẹ.

Mười năm không gặp, họ đã già đi rất nhiều.

Ôm lấy tôi, khóc rồi cười, cười rồi khóc.

Mẹ nói: “Về là tốt rồi, về là tốt rồi... Người đó sau này đến tìm con nhiều lần,

mẹ đều chặn lại hết.”

Tôi biết bà đang nói đến ai.

“Chuyện qua rồi.” Tôi nói.

Là thật sự đã qua.

Trái tim từng vì anh ta mà run rẩy, cũng vì anh ta mà vỡ nát, đã lặng lẽ lành lại trong những đêm dài nghiên cứu miệt mài, dưới bầu trời đầy sao nơi Gobi, trong từng giây phút cống hiến cho Tổ quốc.

Và đã mọc lên một lớp áo giáp mới.

Ngày thứ ba, tôi đến bộ để báo cáo công việc.

Sau khi xong việc bước ra khỏi tòa nhà, ánh nắng mùa xuân rất đẹp. Tôi đeo kính râm, chuẩn bị lên xe —

“Chi Chi?”

Một giọng nói vang lên sau lưng, khàn khàn, run rẩy, không dám tin.

Tôi quay người lại.

Lục Dự Châu đứng cách tôi khoảng mười mét, tay cầm một cặp hồ sơ, trông như vừa bước ra từ một cuộc họp.

Anh ta đã già đi rất nhiều.

Hai bên tóc mai lốm đốm bạc, đuôi mắt hằn rõ nếp nhăn, sống lưng từng thẳng tắp giờ cũng đã hơi còng xuống.

Chỉ có đôi mắt ấy, khi nhìn thấy tôi, vẫn bùng lên ánh sáng dữ dội như năm nào.

Anh ta loạng choạng lao về phía tôi, nhưng lại đột ngột dừng lại cách tôi ba bước.

Như thể sợ rằng, nếu chạm vào, tất cả sẽ tan biến như một giấc mơ.

“Chi Chi...” Giọng anh ta nghẹn lại. “Là em thật sao... Anh tìm em mười năm rồi...”

Tôi bình tĩnh nhìn anh ta.

“Xin lỗi, anh là ai? Chúng ta... quen nhau sao?”

Anh ta sững người tại chỗ.

“Chi Chi, đừng đùa nữa... Là anh mà, Lục Dự Châu đây...”

“Lục Dự Châu?” – Tôi nhắc lại cái tên ấy, như đang cố nhớ lại một ký ức mơ hồ, xa xôi và chẳng còn quan trọng – “Xin lỗi, tôi không nhớ ra.”

“Sao có thể không nhớ được?! Chúng ta là vợ chồng! Đã kết hôn bảy năm! Chi Chi, anh biết em hận anh... Anh sai rồi, anh thật sự biết mình sai rồi... Em xem, anh vẫn luôn đeo nhẫn cưới mà...”

Anh ta đưa tay ra, trên ngón áp út là một chiếc nhẫn cũ kỹ, đã mất đi ánh sáng ban đầu.

Đó là chiếc nhẫn cưới nam trong cặp nhẫn tôi từng chọn năm ấy.

“Mười năm qua, ngày nào anh cũng hối hận... Chi Chi, cho anh một cơ hội nữa, chúng ta bắt đầu lại được không? Anh hứa, lần này nhất định...”

“Thứ trưởng Lục.”

Sư huynh từ trong xe bước xuống, đứng cạnh tôi, tự nhiên khoác nhẹ vai tôi.

“Giới thiệu một chút, đây là vợ tôi – Chúc Chi.”

Anh ấy mỉm cười, giọng điệu lịch sự nhưng xa cách.

“Chúng tôi mới kết hôn không lâu. Có lẽ ngài nhận nhầm người rồi.”

Ánh mắt Lục Dự Châu dần chuyển từ anh ấy sang tôi.

Rồi anh ta nhìn thấy trên tay sư huynh – một chiếc nhẫn giống hệt như chiếc tôi đang đeo.

Sắc mặt anh ta dần dần xám lại.

Như thể tất cả sinh khí trong người bị rút sạch.

“Vợ...?” – Anh ta lẩm bẩm – “Em... kết hôn rồi sao?”

“Đúng vậy.” – Tôi gật đầu – “Nếu không còn chuyện gì, chúng tôi xin phép đi trước. Chồng tôi còn cuộc họp buổi chiều.”

Ngay lúc tôi xoay người, anh ta bất ngờ túm lấy cổ tay tôi.

Lực mạnh đến mức tôi khựng lại.

“Chi Chi... Đừng đi... Làm ơn... Anh xin em...”

Tôi dừng lại, cúi nhìn bàn tay anh ta, rồi từ từ ngẩng lên đối diện.

Trong mắt tôi – không có hận, không có trách, thậm chí chẳng gợn nổi một tia cảm xúc.

Chỉ còn sự xa lạ hoàn toàn.

“Thứ trưởng Lục, xin tự trọng.”

Năm từ ấy, như năm mũi băng đâm thẳng vào tim anh ta.

Anh ta buông tay, lảo đảo lùi lại phía sau.

Tôi nhìn vào mắt anh ta, nói rõ ràng:

“Tôi không biết ngài nhận nhầm tôi với ai, nhưng chồng tôi là Trần Vọng.”

“Chúng tôi rất hạnh phúc. Còn những chuyện cũ... tôi chẳng nhớ gì nữa cả.”

“Cũng mong ngài sớm buông bỏ.”

Nói rồi, tôi quay người lên xe.

Sư huynh nhẹ nhàng gật đầu chào anh ta, rồi cũng bước vào xe.

Cửa xe đóng lại.

Tách biệt hoàn toàn khỏi ánh mắt tuyệt vọng của anh ta.

Xe từ từ lăn bánh rời đi.

Trong gương chiếu hậu, Lục Dự Châu vẫn đứng yên tại chỗ, bất động như một bức tượng đá bị gió cát mài mòn suốt mười năm.

Sau đó, anh ta từ từ ngồi xổm xuống.

Hai tay ôm lấy mặt.

Vai run lên từng hồi dữ dội.

Anh ta đang khóc.

Sự ăn năn muộn màng mười năm, cuối cùng cũng vỡ òa.

Tiếc rằng, người cần thấy điều đó — đã chẳng còn bận tâm nữa.

“Em khó chịu à?” – Sư huynh siết chặt tay tôi.

Tôi lắc đầu, tựa vào vai anh ấy.

“Chỉ là có chút cảm khái. Không ngờ mười năm lại có thể thay đổi nhiều đến vậy.”

“Có hối hận không?”

“Hối hận vì điều gì?” – Tôi cười. “Hối hận vì đã rời bỏ anh ta? Hay hối hận vì mười năm đã qua?”

“Cả hai.”

Tôi nghĩ một lúc.

“Không hối hận. Rời xa anh ta, là quyết định đúng đắn nhất đời em.

Còn mười năm qua...”

Tôi nhìn ra khung cảnh phố xá lùi dần ngoài cửa sổ.

“Là mười năm em được tái sinh.”

Chiếc xe chạy vào Trường An Nhai, ánh nắng mùa xuân rải khắp con đường phía trước.

“Về nhà thôi,” – Tôi nói.

“Ừ, về nhà.”

Ngôi nhà của chúng tôi.

Một tương lai không liên quan gì đến Lục Dự Châu, hoàn toàn mới, tràn ngập hy vọng.

【TOÀN VĂN HOÀN】

Hậu ký:

Có những sai lầm, một khi đã phạm phải, là mãi mãi không thể sửa.

Có những lần rời đi, một khi đã quay lưng, là vĩnh viễn không quay lại.

Hãy trân trọng người trước mắt, đừng đợi đến khi mất đi mới biết hối hận.

Đáng tiếc là — khi ấy, đã chẳng còn ai chờ anh nữa.