Chương 7

Thì ra, ba năm cô “đánh cắp”, đối với anh là gông xiềng, là sỉ nhục, nhưng đối với cô — lại là quãng thời gian xa xỉ, phải đánh đổi bằng cả mạng sống để có được.

Thì ra, “đôi bên cùng có lợi” của cô... cô lấy không phải danh phận, không phải vật chất, mà là ba năm đứng bên anh — dù bị ghét, dù im lặng — vẫn nguyện ở bên.

Sự hối hận và đau đớn như cơn sóng thần cuốn phăng anh. Anh không còn kiềm chế nổi, gục xuống vô lăng, như dã thú bị thương, phát ra tiếng gào nghẹn tuyệt vọng. Nước mắt tuôn không ngừng, nóng rát, nhưng không rửa nổi chút tuyệt vọng nào trong tim.

Anh đã hận suốt ba năm. Nhưng cuối cùng — anh hận một người dùng cả mạng sống để yêu anh, một người bị chính tay anh đẩy vào cái chết.

Anh tưởng mình là nạn nhân bị ép buộc. Nhưng hóa ra —— anh mới là kẻ hành hình tàn nhẫn nhất.

“Trầm Tri Ý... Trầm Tri Ý...” Anh gọi tên cô hết lần này đến lần khác, giọng vỡ vụn: “Xin lỗi... xin lỗi...”

Nhưng “xin lỗi” là ba từ yếu ớt và vô dụng nhất trên đời.

Đặc biệt là —— với một người đã không còn nghe được nữa.

Quyển sổ trượt khỏi tay anh, rơi xuống sàn ghế. Giang Lâm ngã người vào ghế, ánh mắt vô định nhìn dòng sông đen thẫm ngoài cửa kính.

Nước sông chảy lặng lẽ, mang theo thời gian, mang đi người con gái tên Trầm Tri Ý, mang đi ánh sáng duy nhất từng le lói trong đời anh.

Còn phần đời dài đằng đẵng phía trước —— vui vẻ bình an? Làm sao nữa đây?

Không có cô... anh còn tìm đâu ra niềm vui? Lấy đâu ra bình yên?

Chỉ còn lại vô biên vô tận là hận—không phải hận cô, mà là hận chính bản thân mình. Món hận này sẽ đi theo anh cả đời, trở thành một lời nguyền vĩnh viễn không thể thoát.

Anh lấy điện thoại ra. Màn hình sáng lên——tin nhắn của Tô Vãn hỏi anh bao giờ về, để bàn tiếp chuyện đám cưới.

Anh nhìn chằm chằm vào tin nhắn ấy rất lâu, rất lâu. Rồi chậm rãi, kiên định... tắt nguồn.

Thế giới——cuối cùng hoàn toàn tĩnh lặng. Và——hoàn toàn chìm vào bóng tối.

Giang Lâm không biết mình lái xe về biệt thự bằng cách nào.

Khi động cơ tắt, anh vẫn ngồi bất động trong xe rất lâu. Không gian lơ lửng một mùi hương thật nhạt——mùi dầu gội cô hay dùng, hương hoa nhài thanh khiết. Ngày trước dễ chịu bao nhiêu, giờ ngửi vào... chỉ thấy như hơi lạnh của cái chết.

Ghế phụ bên cạnh là cuốn sổ bìa xanh nhạt. Nó yên lặng nằm đó——như một miếng sắt nung đỏ, anh không dám chạm, lại không thể không nhìn.

Biệt thự sáng đèn, nhưng trống rỗng đến đáng sợ. So với lúc anh rời đi, nơi này chẳng thay đổi gì cả—— lạnh lẽo, sạch sẽ, xa hoa... Không một chút hơi người. Không còn một dấu vết... của cô.

Không——vẫn còn một chút.

Như bị thứ gì đó dẫn dắt, anh bước lên tầng hai, mở cánh cửa phòng khách cạnh phòng ngủ chính—— phòng cô sống ba năm. Căn phòng anh “ban” cho cô——nhưng thật ra là nhà tù.

Phòng rất lớn, có phòng tắm riêng, nhưng nhỏ hơn phòng chính, hướng xấu, quanh năm không có bao nhiêu ánh nắng.

Bây giờ nó vẫn sạch sẽ như lúc cô rời đi, ga giường phẳng phiu, tủ đồ trống một nửa, bàn trang điểm không còn một lọ mỹ phẩm nào.

Cô thật sự—— không mang theo gì. Cũng không để lại gì.

Giang Lâm mở tủ quần áo. Bên trong còn vài bộ đồ——tất cả đều giản dị, màu sắc nhạt.

Anh chợt nhớ—— lúc mới cưới, cô từng mặc những chiếc váy màu sáng. Không biết từ khi nào... tủ đồ của cô chỉ còn lại trắng, xám, đen.

Anh run rẩy đưa tay chạm vào một chiếc áo len màu kem. Mềm mại——nhưng lạnh như băng.

Anh như nhìn thấy cảnh tượng vô số đêm – cô ngồi một mình, ôm đầu gối, nhìn ra cửa sổ, hoặc——như trong nhật ký viết—— lặng lẽ chịu cơn đau dạ dày đến bật nước mắt.

Tim Giang Lâm co rút dữ dội. Anh đóng mạnh cửa tủ——và gần như bỏ chạy khỏi căn phòng.

Xuống phòng khách trống trải, anh ngồi xuống chiếc sofa lớn. Thân thể chìm vào lớp đệm mềm—— nhưng không cảm được chút ấm nào.

Điện thoại trong túi cứ rung liên tục là Tô Vãn.